Tenho ciúmes do que é meu, do que não é, e do que eu acho que deveria ser. Ciúmes dos meus pais, ciúmes dos meus avós, dos meus primos, dos meus amigos, do meu cantor favorito. Ciúmes das minhas coisas, do caderno, do meu estojo, da minha caneta, e se duvidar, tenho ciúmes até da minha sombra. É, sou ciumenta mesmo, e daí?
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